CAPÍTULO VEINTE: MI PIE IZQUIERDO

Pensé seriamente en volver al blog con un comentario sobre el excelente paseo con mis ex colegas bibliotecarios el pasado martes. Pero distintos hechos marcaron mi vida esta semana. Y la cosa dice más o menos así......

Para dar punto final a nuestra visita a El Tabo, sugerí que me enterraran bajo la arena. Cuando el montoncito de tierra era considerable, entonces una amiga sugirió que saldría mejor y más rápido hacer un hoyo que cubrirme. Estuve de acuerdo, ya que estaba pareciéndome asombrosamente a un lomo de toro. Luego de el entierro, partí corriendo a coronar la tarde con un chapuzón al mar.

Pero éste me estaba esperando con su mejor trampa: (que no era una mantarraya australiana) una roca enterrada en la orilla. Simulé el dolor (que en todo caso no era tanto) con mi mejor sonrisa idiota y salí. Me di cuenta de que sangraba un poco. Pero como todo idiota que se considere como tal, no le di importancia. Al salir de la playa me di cuenta que no podía pisar, y al llegar a mi casa a inspeccionar la herida me di cuenta de que mi dedo mayor del pie izquierdo estaba con la uña pendiendo de un hilo. De uña.

Así es que luego de recibir el sermón materno típico (que mi padre llama burlonamente "la musiquita"), fui al policlínico al día siguiente.

Recordando la canción de Juan Luis Guerra que dice que es más difícil que te atiendan en la salud pública que cruzar el Niágara en bicicleta, me di cuenta de que las cosas por acá en chilito andan super bien. Las enfermeras y las secretarias no son pesadas como cuentan las leyendas celtas, y el doctor estaba estresado (me atendió a las 6 de la tarde), pero sin problemas para atenderme, ni para responder las 132 preguntas de un cuestionario espontáneo sobre los consultorios, ni para reírse porque yo le decía "Doc".

Cuando llegamos a la parte seria (el pie) la cara le cambió, y su pregunta me llegó al fondo de todo lo que tenga fondo dentro de mí: ¿Cuánto estás pesando?

No se movió de su pregunta ni un segundo, así es que confesé: que no me pesaba desde hace años, que a veces comía más de dos panes por comida, que los completos de República eran mi felicidad al final del día, etc. Me habló muy seriamente sobre la diabetes, y también me dijo que esos problemas del pie eran producto de la obesidad. Porque no era solo la uña afuera el problema, sino que también la uña encarnada del mismo pie, que no tomaba en cuenta mientras no me pasara a llevar o el Duck me pisara justo allí, siempre casualmente.

Así es que me dijo que era ahora o nunca ir al nutricionista.

Al día siguiente, poco antes de la cirugía menor que el mismo me haría (así es, en los consultorios hacen cirugías), fui a la sala donde el me recomendó, que resultó ser la oficina una matrona (!¡) mucho más amable que el Doc. Me pesó, y me tuvo que llevar a una balanza que tuviese más de 120 kilos. Luego me hizo una serie de preguntas sobre si fumaba o tomaba, y con cuantas parejas distintas del sexo que fueran me había acostado durante el año. Yo también la asalté a preguntas (no del mismo tipo, claro), y fui interrumpido por una vil aguja que medía la glicemia.

¿Resultados?: glicemia normal, presión normal, colesterol perfecto. Todo esto le extrañó, ya que resulta que tengo más de... ¡¡¡cuarenta kilos de sobrepeso!!!!, y según ella, a estas alturas ya debería tener diabetes, hipertensión y el corazón de un difunto, para luego mágicamente enamorarme de su desamparada novia.

Me envió ipso facto al nutricionista, y me dijo que si me lo proponía en un año estaría como tuna. Nunca me había planteado tan seriamente el hecho de bajar de peso, no desde el punto de vista de la salud, pero creo que este año que comienza tiene un objetivo: aumentar mi esperanza de vida. Aunque tenga que comerme solo un completo de República a la semana, aunque tenga que asistir al gimnasio que tengo pospuesto desde mi anterior vida, aunque deba beber más agua de la presupuestada. Lo publico aquí, después de tiempo sin publicar, porque quiero dejar sellado mi compromiso. Amén.

CAPÍTULO DIECINUEVE: ONCE MOTIVOS DE PORQUÉ QUIERO SER DIRECTOR DE CINE

1) Porque no me tendré que estar cuidando la figura para aparecer en pantalla como los actores (con la excepción de Gerard Depardieu)

2) Porque no tendré que enfrentarme a animales salvajes y malignos (salvo los productores)

3) Porque las historias que tengo acumuladas en miles de cuadernos y archivos de word cobrarán vida por fin

4) Porque no es una pega donde envejezcas. En la veintena de mi vida haré "El Ladrón de Orquídeas", en la treintena "El Protegido", en la cuarentena "Los Sospechosos de Siempre", en la cincuentena "Magnolia", en el sexenio "Una Eva y Dos Adanes", en mi septuagésimo cumpleaños "Crimen de Medianoche", y a los ochenta "Saraband".

5) Porque todas las actrices se enamorarán de mi por mi creatividad y sensibilidad, que he desarrollado exclusivamente para que esto ocurra.

6) Porque los actores me respetarán, y me acompañarán a los carretes para que las chicas se sientan atraídas por ambos

7) Porque no tendré que levantarme a las cinco de la mañana a hacer turno en la comisaría, sino que para filmar la salida del sol; ni llegar a tiempo para sentarme en una oficina a cuadrar balances, sino que para dirigir a una tropa que me seguirá sin chistar; no tendré que estar sacando la vuelta por la tarde, sino que diré "quiero descansar" y me iré al remolque a echar una siestecita; y no tendré que estar a las dos de la madrugada operando accidentados, sino editando las últimas tomas.

8) Porque el catering siempre será abundante

9) Porque estarás fuera de casa una breve temporada, y mi(s) hij@(s) irá(n) a mi trabajo cuando quieran, y me tendrán mucho tiempo compartiendo con ellos.

10) Porque la Palma de Oro en Cannes me espera impaciente en Francia.

11) Porqué sentí un respaldo de Dios sobre esto, y amo el cine de corazón.

¡Atrevete a quitarme mi sueño, porque perderás un amigo ipso facto!!!!!

CAPÍTULO DIECIOCHO: CRÓNICA DE UNA MUDANZA ANUNCIADA

SÁBADO 14 DE OCTUBRE


MAÑANA

10:00 A.M.: Nos levantamos gradualmente, nos miramos de a poco pensando que todo va a ser como todos los sábados, pero que en realidad será el último sábado luego de dieciséis años de sábados en la misma casa. Mi pá salió temprano.

10:20 mi hermano el Duck rompe la "guerra fría" de silencios, y pregunta si de una vez por todas nos vamos a cambiar.

10:25 Mi amá, luego de vacilaciones varias, dice que si queremos irnos ese día, debemos comenzar a trabajar. Con el Duck sabemos lo que eso significa, y tácitamente ambos recordamos nuestro axioma: "nunca resolver un caso, sin comer un bocadillo de paso"

11:00 Rápido desayuno de DOS MARRAQUETAS CADA UNO (con su respectivo relleno de margarina)!!! y leche fría.

11:15 Anunciamos que, aunque las dos damas de la casa (mi holy mother y mi hermana la Kel) no se levanten luego (por la poca fe que tienen de que el cambio sea ese día), nosotros daremos vuelta sus colchones. Literalmente.

11:16 Mi madre se lo cree todo y se levanta apresurada. La Kel sigue absorta en "Harry Potter y el Príncipe Mestizo" que me sustrajo en la noche. Al poco rato se levanta, para no hacer notar que lo hace porque realmente cree que la azotaremos contra el piso.

12:00 El segundo piso (habitación de nuestros padres, y nuestra propia) está 70% desmantelado. Llega mi papá, mira nuestro trabajo con aprobación y carga el vehículo con los colchones, nuestro camarote y la cama de la Kel, más ropa en un par de cajas, y peluches varios. Partimos a la casa nueva, con expresas instrucciones a la Kel de que 1) Desarme el computador y el escritorio, so pena de desorden cuando llegue a su pieza nueva, y de que 2) termine de ordenar la ropa.

12:05 Primer viaje. Llegamos a la casa nueva. Entramos las cosas a la habitación del fondo (del duck y mía) y la primera pieza en ser armada es esa, precisamente. Buena idea de la matriarca: arreglar de atrás hacia adelante. Mi pá y el duck me dejan solo. Armo el camarote de metal, me machuco tres dedos, subo los colchones, noto la hinchazón de mi meñique, anular e índice derecho y pienso en un ibuprofeno. Encero la pieza.

12:20 Segundo Viaje. Llega "el par" con el pc, el escritorio, y el resto de cosas de la kel. El duck arma las cosas de ella y y yo ordeno el patio.

MEDIA TARDE
13:00 Lunch Time. Nos vamos a la casa, donde mi mamá celebra este glorioso e inolvidable día con un almuerzo consistente en............. espirales con salsa.

13:40 el Panshulo (vecino medio alcohólico-medio vagabundo-medio ermitaño) trae su fiel carretón para los fletes de la feria, y nos lleva el sofá y los sillones, mientras cargamos de ropa y cajones el vehículo

13:45 Le comentamos a la doña que mejor vaya altiro a la casa, para organizar el orden de todo. Dice que confía en nosotros, y que debe ordenar lo que falta para llevarnos. No le creemos la chiva de la confianza, pero dice que asumirá las consecuencias si hay algo en un lugar que no le guste.

13:50 Tercer viaje. Las vecinas del sector nuevo se han dateado. No, no para robar, sino que para cahuinear. No les damos en el gusto. Deben pensar que somos 1) Sobrados o 2) Mormones. El Panshulo se había encargado de corretearlas antes que nosotros, porque su carrito llegó primero.

14:45 Martillamos la legendaria y excelente mesa de los abuelos, que mi papá cree tiene unos 30 años. Es lo primero que ubicamos en el living. También el sofá y la alfombra que jamás lavamos.

15:15 Vuelta a la casa. Allá la iñora tiene la casa totalmente desmantelada, e intenta consolar a la anciana vecina, que no quiere que nos vayamos, y está super sentida porque recién le avisamos con un mes de anticipación.

16:00 Hemos movido la cocina (cuya base está más asquerosa que la escena de las serpientes de Los Cazadores del Arca Perdida) y la subimos al furgón. Luego el refrigerador. La mami protesta porque mi papá quiere dejar la destartalada mesa de centro. Nosotros abogamos por mi pá.

16:15 Cuarto viaje de colón, y cuarto vez que mi papá se queja de dolor al colon. La cocina es instalada en su espacio, y descubrimos que el refrigerador no estaba del todo desocupado: la caja de vino tinto que estaba abierta y fosilizada al fondo de la maquinita se derramó. Y yo que había sospechado que el Panshulo había dormido allí la noche anterior...

16:52 Recuerdo la prueba de política para el lunes, y vagamente mis ángeles me hablan: mi angel bueno me dice "recuerda estudiar a la noche", mi angel malo me dice "Duerme mejor", y una revista botada en la biblioteca me dice que los Ángeles........ es el peor lugar de USA para vivir tranquilo....


ATARDECER
17:30 De vuelta a la casa vieja. Ya está sola, y se siente el eco(cooo, cooo, cooo) . Salgo al patio, recuerdo la uva que se cae de madura sin que nadie la pruebe, el perro chascón que todos los visitantes pisaban y que duró diez años. Era anciano, pesado, quedó ciego, se sabía de memoria el camino cuando salía a sus rondas diarias, era tan, pero tan viejito.... que lo atropellaron.

18:00 Quinta travesía de magallanes. Andar con mi papá manejando es como cruzar el Cabo de Hornos con tempestad. Le digo "Papá, el vidrio de la mesa se puede dar vuelta". Me dice "no, está bien asegurada". Frena, y el vidrio se da vuelta. Gracias a Dios no le pasa nada. Miro a mi papá. Me dice tranquilamente "parece que tenías razón".

18:05 Milagrosamente, el Panshulo llega con la cama-de-dos-plazas-super-complicada-de-levantar-porque-pesa-más-que-un-mausoleo antes que nosostros.

18:20 Última vuelta a la casa vieja. Llevamos a mi madre, a mi hermana, y algunas cosillas que quedan. Mi má no quiere despedirse de la vecina. Nos subimos, cierro la puerta de la casa. Mi mamá está tan triste, que pregunta si tengo algo de música alegre en el auto. Se alegra con las guitarras hiper estridentes de "Otra Oportunidad", de Rescate. Sé que algún día estará en un concierto, y querrá que la multitud la levante y la haga avanzar al escenario. Mi papá, romántico-sesentero por excelencia, la mira un poco extrañado. Un poco burlón. Algo enamorado, también.

18:25 Llegamos todos. Mi padre nos sienta en la cama de su pieza. Mi má solo quiere ordenar, y sus ojos se mueves desorbitados y ansiosos de ordenar y limpiar cada rincón. Nos mirarmos. El Don ordena tomarnos de las manos. Oramos. Por todo, por el futuro, por el pasado dejado y por el presente.


FINAL
Hay personas que se han cambiado varias veces. Nosotros no. Como familia, es un momento importante, y hay que darle la solemnidad que merece. Veo a mi papá conmovido, a mi mamá alegre, a mi hermana abrazando a mi pá, y a mi hermano tomandome la mano fuerte, como haciendo gallitos. Tomé eso como un sentimiento especial. Todo en ese día, en realidad, fue especial.....

CAPÍTULO DIECISIETE: LA VERDADERA HISTORIA DE ANTEOJITO

Hace algún tiempo atrás, saliendo eufórico del Liceo luego de una presentación, me quité el chaleco que traía puesto con tanta rapidez, que pasé a llevar mis anteojos. Alcanzé a hacer un amago con el codo izquierdo para sujetar el lente que se cayó, y poder salvarlo. Hace ya más de un año, me pasó algo parecido, salvo que en esta ocasión le había prestado el adminículo al Jérnan para que hiciese una imitación de X persona de manera convincente. Al momento de quitármelos, el mismo lente se fue al suelo y se volvió polvo. no hallé ni siquiera un trocito de muestra.
Pero ahora logré hacerles un arreglo parche (tipo hoyos de las calles capitalinas), con un poco de silicona, que me da una impresión de cómo se vería Harry Potter luego doscientas treinta luchas seguidas con Voldemort y una sobredosis crónica de pan amasado, leche purita y strudels: desgarbado, con el pelo RBD, y con sus clásicos lentes, pero con uno de los ojos caídos.
En consecuencia, este problema se sumó a la lista que me está haciendo acumular rencor contra ellos: no los soporto. Los problemas con ellos son super seguidos:

- Se me olvida ponérmelos y me doy cuenta cuando no leo los títulos de la tele o cuando por quincuagésima vez me tiro un fragmento de piel en vez de la uña reencarnada del dedo chico del pie.
- De vez en cuando pienso que el mundo está cada vez más lúgubre, problema que se soluciona cuando recuerdo que no los he limpiado. Mágicamente todo retoma un cariz optimista.
- Escapan de mí de un salto cuando estornudo muy fuerte, cuando me río contrayendo la cara, cuando las chicas me rechazan de una bofetada o cuando me asustan sin querer (gritos tras de mí, o repeticiones de cintas de terror como Warlock el brujo o la película de Britney Spears).
- Además los callos de las yemas de mis dedos que lucía tan orgullosamente como pésimo guitarrista, pero empedernido, se han trocado a vergonzosos dedos que se dedican las tres cuartas partes del día a acomodar los espejuelos en la cara.
- Para qué decir los ojos: los chistes de que "son tan valiosos que los tengo en vitrina" ya no sirven, porque la vitrina se oscurece con el sol, y ni yo me acuerdo de qué color son.
A pesar de que éstos están protegidos, y ya no tengo que tomar la micro con alguien que vea los números por mí, me están apestando. Al final de todo, la vida de Anteojito no es tan plácida como parece.....

CAPITULO DIECISÉIS: NEO - FOLKLORE

Vengo escuchando folklore chileno desde aquellos ya lejanos tiempos en que tenía entre 3 y cinco años, con mis tíos (uff, sé que algún día diré esto y la audiencia me observará tal como yo observo hoy las películas de fines de 1800). Comenzé con grupos de rock fusionados con música nortina (como Illapu, Inti Illimaiden, Quilapalléitor y Los Jaivas), y también a Congreso (cuando estaba Joe Vasconcellos), Violeta Parra, Tito Fernández y Sol y Lluvia, y luego de que mi familia (padres+hermanos+yo) se independizó en su propia casa, ampliamos nuestros oídos a cuecas, tonadas, periconas, etc, sin importar el color político del grupo. Entonces oí a Las Cuatro Brujas, Santiago Cuatro, Ginnette Acevedo y los Huasos Quincheros.



En el liceo supe lo que había sido el neofolclor, un movimiento interesantísimo que reunía a los acabo de mencionar recién, más otros más que harían que un izquierdista encogiera la nariz. Aunque también se contaban con ellos la "Viola", Víctor Jara y Patricio Manns, aunque les repugnara estar en la misma categoría con los que llamaban fachos.

Con la dictadura, los "cocorocós", los "al patato chacato na kara nadar", y las "bom-bo-ch-ch" se fueron para el lado del general (no confundir con ese dominicano que cantaba 'muávalo, muávalo'), y los "venceremos", "una carreta enflorá", y "allalái me querí" se fueron para el lado del extranjero, ya que aquí les decían antichilenos o marxistas (nota cinéfila: me convertí en marxista declarado luego de ver "Una Noche en la Ópera" y "Sopa de Pato").

Este hecho acabó con un fenómeno super interesante de señalar: la juventud oía folklore, y el folklore era 1000% más rentable que hoy. ¿Pueden creerlo?

Y hoy, cuando se cumplen ciento noventa y algo (no estoy con disposición de sacar la cuenta) de la independencia de Chile, llamo desde esta tribuna a los músicos que influyen en mi terruño llámese Los Bunkers, la Javiera y el Ángel Parra, De Saloon, Los Tres - que ya han aportado su granito -, Chancho en Piedra, incluso poperos como Nicole o los cabros de Rojo) a ponerse de acuerdo y unirse en pos de reencantarnos con los sonidos patrios. Todo el año.

Compruebo con pesar como los argentinos reinventan el tango (los Gotan-Project la llevan), los peruanos cantan marineras por montón y los mexicanos fueron capaces de incrustarnos sus rancheras y los colombianos sus cumbias (tanto que soy partidario de que las melodías de Tommy Rey y la Sonora Palacios sean consideradas oficialmente música chilena).

Somos nosotros los que decidimos. Somos el señor Anderson y alguien extiende dos pastillas: la azul, para seguir en la inconsciencia de olvidar nuestras raíces, o la roja, y sabremos que tanto vale la increíble música chilena.

Felices fiestas!.

CAPÍTULO QUINCE: LO QUE ME OCURRE CON LOS ONCES DE SEPTIEMBRE

Durante mis veintidós años de vida he vivido cada once de septiembre de manera intensa. Aquellos que viví antes de 1990 se cuentan entre los peores (y no solo ese día, sino muchos más antes de que Pxxxxxxx le entregara el mando a Aylwin) , y luego, en los primeros años noventa se convirtieron en compartir con la familia, enterarse realmente de qué pasó con nuestro país, de cuánta sangre se derramó y de asimilar con estupor que estuvimos divididos entre los que tenían y los que no tenían armas. Hasta hoy creo que el hecho de acercarme a Cristo fue en parte porque sé que él es el único que puede hacer que jamás ocurran estas horripilantes situaciones en el país en que nací, y al que amo.



Pero el tiempo pasa muuy rápido, de pronto me di cuenta de que los días 11 ya no eran conmemorados de la misma manera, que las velatones se reemplazaron por la odiosa impotencia de ver a vándalos en la esquina de mi población cortando la electricidad y quemando neumáticos, basura y ramas viejas. Jóvenes. Menores de edad. Mientras sus padres están en la casa llorando sus propias miserias como para preocuparse de sus hijos, o (¡Peor aún!) sabiendo en qué están, y dejando que "la pasen bien un rato".

El 11 / 09 / 2001 fue apocalíptico. Por las mañanas vi en la televisión de una consulta médica como a miles de kilómetros se derrumbaban los sueños de miles de personas, y un avión que pasaba como cuchillo en la margarina por el corazón de los norteamericanos, y por la tarde estuve en una reunión de oración, sin luz, cantando "Paz en la Tormenta", y oyendo los odiosos disturbios de afuera. Me sentí triste por varios motivos: por las consecuencias que debió sufrir la soberbia estadounidense, y más específicamente, la soberbia del gobierno de Bush (la biblia dice "todo lo que el hombre cosecha, eso también segará"), por los terroristas, y su, a mi parecer, pésima vía de paz, y también por los chilenos: nadie nunca más, aparte de nosotros, recordaría estas fechas como el día en que Chile vió a su democracia cayendo en desgracia.




¿Qué puedo hacer? me siento responsable por tanto vandalismo, por tanto mal por sólo hacer mal, lo digo de corazón. Mi país enfrenta pequeñas guerras civiles, cuando en este 11 todos nos podríamos sentar a la mesa en cada casa, tomarnos de las manos, cerrar los ojos y pedir por los que han sufrido, por los que hicieron sufrir y para que no se sufra más. Y luego mirarnos, sonreír, examinar los rostros, y agradecer a Dios, porque vivimos. Y vivimos en abundancia.

CAPÍTULO CATORCE: AL AMOR, CON AMOR

"...Si yo hablase lenguas humanas y angélicas, y no tengo amor, vengo a ser como metal que resuena, o címbalo que retiñe.
Y si tuviese profecía, y entendiese todos los misterios y toda ciencia, y si tuviese toda la fe, de tal manera que trasladase los montes, y no tengo amor, nada soy.
Y si repartiese todos mis bienes para dar de comer a los pobres, y si entregase mi cuerpo para ser quemado, y no tengo amor, de nada me sirve.
El amor es sufrido, es benigno; el amor no tiene envidia, el amor no es jactancioso, no se envanece; no hace nada indebido, no busca lo suyo, no se irrita, no guarda rencor;
no se goza de la injusticia, mas se goza de la verdad.
Todo lo sufre, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta..."



"...Y ahora permanecen la fe, la esperanza y el amor, estos tres; pero el mayor de ellos es el amor..."

CAPÍTULO TRECE: ...VUELVO, AMOR VUELVO...

Cambios, cambios, cambios.

No hay segundo, fin de semana, día sandwich ni día feriado en que mi apá me saque de una de mis alas de terodáptilo a trabajar en los arreglos de la casa nueva. Aunque no tan nueva, ya que de ahí salí a los cinco años, en 1990. Así es que es un volver.

En esa casa vivió la primera y segunda generación de Kane's, en total nueve personas. Ayer mi má me contó que hubo un tiempo en que toda la familia vivió junta: los siete hermanos, el padre, la madre, más tres cuñadas y seis sobrinos. La casa es grande, aunque no tanto, así es que me cuesta imaginar como se pusieron de acuerdo para todo.

Ordenar las piezas ha sido un caos: es un living grande (con espacio para la mesa), una cocina (con espacio también para una mesa, así que podremos comer en ella), y cuatro habitaciones (dos de ellas de cuatro por tres metros, y el resto de seis por dos metros y medio). De ellas nos hemos dedicado esta semana a sacar cuarenta décadas en basura, a pintar color damasco, blanco, rosado y azul años de vivencias, y a limpiar recuerdos, aunque ha sido muy complicado:

- He logrado sacar las cuentas viejas de la abuela, pero no he podido con los dolores de cabeza que tuvo para pagarlas ni las canas multicolores que le sacó el trabajo y la crianza de sus hijos

- Logramos botar las doscientas botellas vacías de todo tipo de licores y bebidas del tío Richard, pero todavía quedan por ahí sus penas y tristezas por la falta de sus padres

- J.A. dejó una caja especialmente para volver a buscar algún día, pero también quedó embalada su alegría por al fin haber encontrado un sentido a su corazón, y dejó su guitarra y su armónica, y junto con ellas el placer de haber tenido un instrumento cuando no tenían ni para comer, y la paz interior que le significó tocar temas de Bob Dylan, respectivamente

- También encontramos una antigua foto de mi padre el día de su primera comunión (junto a un cura de rostro siniestro, mezcla del Cardenal Richileu, José Soza, el senador Palpatine y la mamá de Nobita) , y en esa foto se observa una sonrisa de Norman Bates, que relata la inolvidable experiencia infantil de haber sacado de sus casillas a la abuela y al curita, rompiendo el pantalón de arriba abajo mientras jugaba a la pelota, diez minutos después de la ceremonia.



- A pesar de que el tío Jerry (heredé su nombre, como ven) dejó esa casa el año 90', aún hay cosas de él. Cachureos pequeños, casi sin importancia. Pero sabemos que jamás sacaremos de allí sus estudios hasta el amanecer, sus prácticas de inglés, el llanto contenido por ser el mayor de la casa y tener la responsabilidad de los menores, y el nacimiento del amor por el trabajo y la porción de ayuda a ser feliz que da éste.

- Al tío Charly, el primero en casarse y dejar el hogar, en los ya lejanos años 70, lo encontré en un rincón, muy escondido. Me pregunté que pasaba con él, porqué no está tan presente como el resto. Los espacios del espíritu acusan casi tan bien como los olores. Pero por lo menos queda un halo de él, sus viajes en moto con sus hermanos chicos, los más grandes llevándosela, sus tiempos de ídolo de las chicas del barrio, y uno que otro mal rato que no logré entender.

- Después de J.A. y Richard, el tío Pietro tiene la mayor cantidad de pertenecias: estaba allí el cuaderno de dedicatorias de la enseñanza media, y dentro de éste (... no es que haya curioseado tanto...) también salió volando como cuervo asustado la indiferencia de papá y mamá frente a sus excelentes calificaciones. Además estaban las agendas de la universidad. Dichas agendas todavía sudan la gota gorda del tío (la de las clases, la de los extensos libros, la de las frenéticas carreras entre la universidad y el trabajo, la de las postulaciones a las becas, etc). Están sus incontables cursos y diplomados (de verdad, son más de veinte los que alcanzé a contar), conviviendo con las preguntas sobre cuándo ganaría lo que realmente merece un hombre que ha dejado la mitad de su vida en los libros.

- Del tío Jon, encontré el álbum de fotografías de su matrimonio, y dos donde sale con su pequeño hijo, el Jotapé. Ahora el no es tan pequeño. Lo más curioso de todo, es que en las fotos no encontré nada....... solo imágenes congeladas. Es probable que se haya llevado todo lo demás. Pero se le quedó algo en la que será nuestra biblioteca: me parece que tiene entre unos trece a quince años, y salta encima de la cama abrazado con su hermano Pietro, con su flamante habitación hecha de maderas sueltas, planchas viejas y algo de cartón, pero fue el primer paso para pisotear la miseria del hogar.

Esta es mi casa nueva, donde espero vivir por muchos años, rodeado de estos recuerdos amistosos, que se darán vuelta por todos lados hasta muchísimo tiempo más, cuando le cuente a mis hijos y a mis nietos la historia de aquel hogar, que va de la mano con la historia de una estirpe, de la que también soy parte.


(nota del autor: este post estuvo guardado varias semanas, costó mucho que saliera y está dedicado a mis seis tíos, a mi padre y a mis abuelos)

CAPITULO DOCE: LA MALDICIÓN DE LOS CARNÉS DE BIBLIOTECA

¿Han oído hablar de la pileta donde tiran a los egresados de derecho de la Chile? ¿O del "mechoneo" de principios de año? ¿O de las lentejas para buena suerte en Año Nuevo? ¿O de la letra mala de los médicos?. Estas cosas tienen en común que son tradiciones que han creado escuela. En el liceo se ha creado otra: las fotos de los carné de biblioteca. Todas salen con las caras chuecas, feas, muy negras, muy claras, con cara de Chuky en las chica más bellas del liceo y con cara éxotica en las que no lo son tanto. Hoy repartí las tarjetitas en todos los primeros años, y vi las caras de odio de las chicas y las risas de los chicos. Las preguntas no faltaron (¿Como puedo sacar otro carné?, ¿Me puede mostrar como quedó la foto de la karen/andrea/maría/fortunata?, ¿Porqué se me ve tan malo el teñido/los ojos/la cara/el look?). Llevo un año y fracción, y este años los carnés confirmaron su maldición.


El trabajo con el Baro no se pudo hacer. Luego de haber tenido la mejor nota de Radio en el curso, nos vamos a la recuperativa.



Les dejo un video precioso de la preciosa Marilyn. Que tengan un buen día!

CAPÍTULO ONCE: SURREALISMO PURO, CARABINEROS Y UN VIDEO ESTÚPIDO

Hoy, aunque suene contradictorio, me levanté soñando. Fue con la enorme pieza que voy a tener con mi hermano, el color de la pintura, como vamos a arreglar el pizarreño para que no se llueva y todo eso.



Aqui en el liceo tuve una experiencia surrealista: uno a uno, fueron llegando a la biblioteca alumnos de la tarde para practicar el número tropical (merengue o salsa) que debían presentar para la clase de música. Esto fue como a las once de la mañana. Habían unos quince, entre niñas y niños. Tenían una radio bajita y ensayaban. De pronto, llegaron los alumnos del coro (una docena más), y daban vueltas esperando a la hora en que se cerraba la biblio. La profe, o sea mi jefa, me dijo "pon algo de merengue para ver que pasa". Puse "La cosquillita" de Juan Luis Guerra, y automáticamente los "segunderos" (alumnos de segundo) comenzaron a bailar, y no pasó mucho hasta que los de coro se unieron. Me imaginé que yo me metía a la pachanga, y en el momento en que estuviéramos haciendo el "trencito" entraba mi jefe-jefe (el director) y me miraba serio.


En la tarde tuve a distintas personas viendo el video y las canciones subliminales de "Rebelde". buscando más encontré esto:



Respecto a los trabajos de los exámenes, ehh, no han salido como he querido. El Baro está en cama con 39º de fiebre, y fui a la vuelta del liceo, a una comisaría, para sacar una cuña para el trabajo de radio (que es sobre la delincuencia). El de turno me dijo "no me puedes grabar, debes tener una autorización, blablabla, subsecretaría de comunicaciones, blablabla hablar con el fantasma del general mendoza, blablablabla. Era la primera vez que iba, y espero nunca jamás volver.



Los cabros del grupo cristiano del liceo me pusieron sorpresivamente en el fotolog de ellos (www.fotolog.com/ecris_insucodos). Es un halago, de verdad.

Eso.

CAPÍTULO DIEZ: LA PLAZA, LA CASA Y "REBELDE"

Hoy día en la tardecita fui con la Dan y la Lore a grabar a la Plaza de Armas. Grabamos viejitos, vendedores, predicadores, humoristas (que me agarraron pa'l fideo como quisieron), ajedrecistas, etc. Estamos preparando el video para el examen de TV, y mañana el Baro con la Nelly van a terminar el asunto. Esperamos que todo lo que queremos salga bien. El proyecto se llama "Km. Cero". No es el único examen que consta de trabajos: En radio para el jueves hay que llevar una crónica de cuatro a cinco minutos (trabajo con el Baro de nuevo) con efectos sonoros y todo eso, en Electrónico un proyecto de página wes (con Mr. Guerrero y Baro again), en Análisis de Prensa un trabajo de comparación de la misma noticia pero en diferentes medios (con la Lore) y en Empresas y Negocios (odio ese ramo, pero me encanta una rubiecita con lentes muy inteligentes de nombre Nicole), tenemos el típico examen. Uff, se viene, se viene.



Llegué a mi casa con un bolso nuevo, y recibí la grata noticia de que nos cambiamos de casa. Así es. Por primera vez desde el año 90', dejo la casa que me recibió por dieciséis años. He pasado casi toda mi niñez y mi adolescencia aqui, y me voy a una inmeeensa casa, donde antes vivieron mis tíos. Mi papá vuelve a su casa natal. Más adelante cuento bien, porque además voy a tener una tremeeeenda pieza para mi hermano y para mí.


Otra cosa rescatable es que oí sobre las canciones subliminales de "Rebelde". Aquí un botón de muestra.

CAPÍTULO NUEVE: MI MADRE ES UNA ROCKERA!!!

El día 23/03/05', salíamos de casa con jóvenes de mi iglesia al concierto de Rescate. Íbamos a la feliz micro con destino al Víctor Jara, cuando sonó una llamada: un joven, su polola y su cuñada no podrían ir. Le dije amablemente que igual debía pagar las entradas, que él había encargado. Me dijo que bueno, y que invitara a alguien para no desperdiciarlas. Así es que buscando, dimos con dos personas que aceptaron ir, llegando en cosa de segundos. Como no pudimos conseguir un tercero/a, nos fuimos. Pero, antes cerrar la puerta, una voz desde dentro dijo: "¡Esperen!. Yo voy con ustedes. A mi también me gusta Rescate".
Era mi mamá.
Y era verdad, conocía todos los temas, y los cantaba con ganas. Mientras en la esquina de la casa se escucha a Marco Antonio Solís, y al lado se deleitan con Alfredo de Angelis y Gardel, mi madre limpia, encera, cocina como los dioses, reta a quien esté de turno en la casa, abraza a quien esté de turno en la casa, se mantiene bellísima (es joven aún), da sus ingeniosas y lúdicas ideas para vivir la vida y sus consejos por teléfono a las mujeres de la iglesia mientras canta a viva voz letras como "Ese muchacho no tiene perdón, dice la gente que lo vió crecer, tire la piedra el que nunca falló, vete a tu casa y vuelve a nacer", o bien, "Hey! compadre! la cosa está que arde, le dijo Saddam a sus amigos. Hey! abuela! la bomba está en la escuela, y el niño que no entiende su castigo"

Mi madre escucha gustosa la música cristiana, pero no solo los banjos o los panderos pre-90's ni el pop post-90's. Haciendo oídos sordos ante comentarios de bocones que dicen "Dios no aprueba ese tipo de música", recuerdo el día que llegué a casa a las 21:00 hrs, cuando en Radio Armonía transmitían un programa juvenil. Ella planchaba tranquilamente mientras los parlantes tronaban con hardcore y agrometal. Saludó, sirvió oncesita y preguntó como iba todo, igual que todas las madres, pero con "Perros Atropellados" y "Mortification" de fondo...

Con ella aprendí a ver las estridentes pero bellas variantes que tiene la vida en Dios y los miles de matices que tiene la felicidad de tener su amor, como también el sentirme orgulloso de lo que soy, y no pescar a quienes odian por el hecho de ser diferente.

Saludos señora, de tu hijo, con quien saltaste en la galería del mejor concierto al que ha ido. No sólo porque Ulises apellido-medio-complicado y su banda (alias "Rescate") me hicieran alucinar, sino porque Jesús creó el ambiente más inverosímil para unirnos. Por lo que debo corregirme, y decir que quienes saltábamos aquel día éramos tres.

CAPITULO OCHO: RECUERDOS

- Cuando tenía cuatro años, el tío Richard me preguntó que equipo me gustaba. Como no tuve respuesta, me dijo "cuando te pregunten dí que te gusta la 'U', o La Chile".

- Cuando tenía cinco años, observaba como el tío Richard imitaba a los choferes de micros con un posamaceteros de totora, que todavía da vueltas por su casa.



- Cuando tenía siete años, le conté a mi tío que un compañero de nombre Roberto me golpeaba, y que me daba miedo responderle, porque yo era cristiano. Me dijo "avísame donde vive y yo parto a pegarle". Ante mi negativa a darle la dirección, me dijo "tu eres el más grande del curso. El te debería tener miedo a ti". Seguí el consejo, le di a Roberto lo que aún considero un pequeño empujoncito, y por primera y única vez llamaron a mi apoderado para acusarme de "violento". Pero nunca más me pegaron.



- A los once años, me sentó en la mesa de la casa grande con mi hermano y me dijo "les voy a enseñar algo". Sacó un naipe inglés, repartió doce cartas a cada uno, y nos enseñó a jugar carioca. En séptimo básico les gané a todos en el colegio, a pesar de ser considerado un tonto desde primero a sexto.



- En el verano de mis trece años, conocí todas las picadas para comprar útiles escolares en calle Meiggs, acompañando a mi tío.





- En esa misma época, llegamos un día a la casa cargados de cuadernos y útiles para vender, cuando era como las cuatro de la tarde y no había nada para comer. Él me dijo "¿Quieres almorzar papas fritas?". Fue una oferta muy tentadora, mi mamá jamás hace chatarra en la casa, así que acepté. Mientras freía, llegaron mis otros tíos y le reprocharon lo que estaba haciendo por ser "poco saludable". En respuesta, fue a compar un kilo más de papas, y me dijo "Comámosno todo nomás, y no hagas caso. Si quedas con hambre hacemos completos", ante la irritada mirada de mis otros tíos.



- Cuando la abuela estaba muy enferma, y yo tenía trece años, estábamos casi todo el día con ella le dijimos a J.A. "¿Podemos prender la tele un rato?". El nos miró y dijo "no es tiempo de entretenerse". Aunque mi tío Richard jamás logró aprender a leer, tenía una filosofía que sólo da Dios. Dijo "Estos son cabros chicos. Aprendamos de ellos. ¿Para que vamos a llorar, si todavía nadie muere aqui?", y luego nos sentó en la mesa y jugamos carioca.



- A los quince lo fui a ver un día. Conversamos harto. Lloramos. Lo abrazé y le dije que me perdonara si alguna vez lo había ofendido. Lloró. Tomé eso como un "te perdono".



No me imaginé que moriría ahora. Tenías escasos 42 años. De hecho, creo que mis hijos no conocerán a el típico tío guachaca que expresaba su amor con bebidas y una once de huevos fritos con cebolla, cola de mono para navidad y helado con champagne para año nuevo. Allá va ahora, a juntarse con los padres que tanto extrañaba. Allá va uno más. Aqui quedamos otros más.

CAPÍTULO SIETE: OFF THE RECORD

Bueno, asumiendo que esto es un diario, y asumiendo también que no lo leen muchos (aunque aprecio mucho a los pocos que lo hacen), voy a contar algo delicado.

Bueno, me ha ocurrido algo terrible. Por primera vez desde que mi tío J.A. se fue a España, tuve ocasión de hablar con él por teléfono. La llamada no es lo terrible, el problema es que cuando me preguntó "como estaba todo", tuve que seguir fríamente las instrucciones que toda la familia (los tíos, las cuñadas, los primos y primas y mi papá) acordó. Entonces, al decirme "como va todo", me tragué el decirle "bueno, tu hermano con el que viviste toda la vida está en el hospital, por problemas diabéticos fue necesario amputarle el meñique de uno de los pies, se curó bien, la herida estaba seca, pero un día antes del alta tuvo un paro cardíaco, luego un derrame cerebral, y tuvo que ser operado, ya que su hemisferio cerebral izquierdo estaba muerto. Si sobrevive, no hablará más, y la mitad de su cuerpo no responderá"....
Para rematarla, conversé con él una hora, tenía ganas de hablar, intentó hablarme de cine, le pregunté con el dolor de mi corazón que tal España, el clima, el lugar donde está, cuántas películas había visto. Asismismo, con gran pesar y con un nudo en la garganta le dije cómo podía bajar subtítulos de emule para no tener que ver cine con acento español. Se despidió mil veces, me comunicó con su chica unos minutos, y me dejó para ir a cenar, despidiéndose por enésima vez. Le dije "te quiero mucho", cosa que ni siquiera le dije cuando me despedí en el aeropuerto, cosa que ni siquiera me he dicho a mi mismo más de una o dos veces.
¿Cómo estoy yo?. Bien. El tío que tengo hospitalizado no es el que me preocupa, el duerme, y si se va, allá lo esperan Dios y los abuelos, y si se queda, aquí estaremos nosotros. Encontré razón a los tíos, no hay que contarle al J.A., si vive tan lejos no hay que preocuparlo. No todavía. No yo. Pero me tenía que llamar a mí. Si alguien que lee esto me tiene cariño, o por lo menos me tiene "buena", no le cuente a nadie. Off the record.

CAPÍTULO SEIS: NO ES CUESTION DE SUERTE

Sé que no es la suerte. Hace tiempo que dejé de creer que existía el azar, la suerte, las casualidades. También me cuesta creer que Dios se acuerde de mí, pero debo reconocer con muchísima vergüenza que es cierto. La vergüenza es un sentimiento que desalojé hace mucho, el día en que (mmm, nueve, diez años) iba corriendo con mi perro, el Grande, cuando en el estrecho pasaje donde vivo metí el pie en medio de dos veredas casi pegadas. El pasaje Dos, donde está la casa que llegamos a arrendar en 1990, y donde he vivido toda mi vida, prácticamente. Es en esa casa, donde aprendí a orar, donde me conocí, donde aprendí a no tener miedo a estar solo, donde practicaba monólogos y programas de televisión frente al espejo, donde hice creer a mi hermana que realmente llegaban cartas de auditores de la transmisión que teníamos, a través de palomas mensajeras. Ella no conocía mi caligrafía, porque entonces ni siquiera conocía bien las letras. Mi perro, el Grande, fue con el que me encariñé en la plaza de la esquina. Siempre que me iba tenía que despistarlo, porque me seguía donde fuera. Hasta que pilló mi casa y no se movió más de la entrada en muchos años, hasta que murió de viejo, y con el vecino fuimos juntos a dejar a su última morada dentro de un ataúd. La tumba, la basura. El féretro, una bolsa. El problema fue que no llegaron los basureros (la inepta municipalidad!!), y que el Grande dejó su último apestoso recuerdo en el aire de un lunes a un miércoles. Por supuesto que me hice el tonto. No lloré con su muerte, pero de vez en cuando recuerdo que corría delante de las micros, que saltaba como nadie y que yo era el único capaz de abrirle el hocico con las manos, con lo que quedé inmunizado contra ataques caninos. Salvo honrosas excepciones que no mencionaré por respeto a mi mismo. Esto también es vergüenza, ¿no?, pero aquella vez en que mi pie quedó atrapado entre las dos veredas, también caí, y también mi pie no se movió mientras caía, trizándose mi tobillo, y dejándome con un rengueo que en ocasiones contadas se nota, pero que no molesta, en ese momento, decidí que jamás volvería a gritar tan fuerte, ni delante de tantas personas como lo hice. ¿Porqué sentir vergüenza de que Dios se acuerde de mi?, primero por un asunto de autoestima, ya que siempre que cometo una chambonada parto a contarle a él primero, confesando sin problemas, porque total ya sabe. Luego siempre le digo "estoy absolutamente dispuesto a asumir todas las responsabilidades que esto implique, todas" y entonces, siete de cada diez veces, el problema se arregla. Y doy mi palabra que cuando no ha sido así he asumido. Quizá por eso se sigan arreglando. Sólo un par de botones de ejemplos concretos de problemas solucionados: Cuando me eché Sociedad Contemporánea y Comunicación Social (este último lo tomo en un año más, sin problemas de tope de horario, y el primero de ellos simplemente dejó de existir. Benditos ángeles burocráticos), y ahora, cuando tenía tantos trabajos que hacer en la U, el Liceo donde trabajo está tomado, teniendo aún más tiempo libre para trabajar en ellos (Benditos arcángeles revolucionarios), No creo que sea la suerte. No, no lo creo.

CAPÍTULO CINCO: EL MEJOR POST QUE LE LEÍDO EN MI VIDA

Leí por ahí sobre el ganador de el mejor blog del mundo. Se trata de "Más Respeto que Soy Tu Madre", escrita por un argentino, que recrea la vida de barrio de una familia de pobla. Actualmente en España se editó un libro con este blog, que se publicaba en http://mujergorda.bitacoras.com. pero antes, el principio de todo, fue aqui, en blogger, en la página http://mujergorda.blogspot.com.

Bueno, me quedé pegado aqui en la sala de computadores de la u, leyendo la vida de Mirta Berttoti y su familia. Aquí está el mejor de todos. Si todavía estoy llorando de la risa.

Recomendado!!!

CAPÍTULO CUATRO: ALGO DE LO QUE FUI TESTIGO, DEMASIADO IMPACTANTE Y FREAK PARA NO PONERLO EN EL BLOG, INDEPENDIENTE DE SI ALGUIEN QUIERE COMENTAR O NO

Este viernes tuve un par de impactos difíciles de ignorar. Por favor, vale la pena leer esto, porque es increíble.
Fue un día normal, generalmente puedo contarlos con algo de color y darles algo especial. Pero no. no fue así. Fue un dia aburridamente normal. Sherlock Holmes se inyectaba cocaína cuando estaba aburrido. Yo no soy tan inteligente para resolver casos pero tampoco soy tan idiota como para inyectarme eso por ocio. Mejor me inyecto un sandwich o un plato de carbonada. Con pebre. y un par de marraquetas.

Por supuesto, no fui a clases. No puedo aguantar desde las seis de la tarde hasta las 21:40. Tenía pensado ir a la cineteca con mi pase escolar y pagar trescientos pesos para ver cine alemán. Ríanse nomás, pero como nerd asumido confieso que es una idea bastante seductora para mi. Pero preferí ir a casa a terminar el mismo trabajo que terminé hace un par de minutos. Sí, a esta hora.
Todo normal.
Me subí a una micro, afortunadamente desocupada. Dormí muy cómodo, al lado de una señora que nos debe sesenta y tres lucas de un mueble (llegué a la casa a mirar la tarjeta). Pero como no se atrasa tanto en los pagos, hice como que no la conocía. Si yo estaba cansado y aburrido, no tenía motivos para mortificar a la pobre señora.
Esto no es lo increíble. Dejen tomar aire.
La micro desvió en una de las calles, demorándose diez minutos más en llegar a su destino. Yo, durmiendo feliz. La señora, esperando a que le dijera "pague, vieja sinvergüenza". No me lo dijo, pero lo olí en su adrenalina.
Cuatro cuadras antes de llegar a mi casa, la micro volvió a desviar. Si, por segunda vez. Me levanté, y le pregunté al chofer por donde desviaría. Me dijo que tres calles más adelante retomaría a la principal. Así que me quedé esperando.
Ufff.
Cuando me bajé una esquina más adelante, vi que en la intersección donde generalmente me bajo, había un tumulto. La casera, calladita tras de mi. vi un camión de bomberos, y pensé en un incendio. Vi a muuucha gente, y como no vi humo pensé en un asesinato. Pero ¿para que serían los bomberos?.
Llego a la esquina y escucho la voz de la señora:
-¡Virgen Santísima! (no es una exageración. Efectivamente pronunció esta frase)



En la casa-esquina había una micro.


Grande.


Incrustada.


En el segundo piso de la casa.


No tengo la mas ornitorrinca idea de como llegó ahí. Sólo sé que observé estupefacto a una micro levantada en casi noventa grados, con la delantera dentro de un segundo piso, ningún muerto, el pobre chofer (¿Cómo le dirían de ahora en adelante sus compañeros?) con un paramédico atendiéndolo y una joven llorando desconsolada, la unica en la casa, esperando a la familia. Parecia una película. De veras, como un decorado de estudio hollywoodense. Llegó TVN, hizo un "sin palabras" y se fue.

Y yo, me marché más que ligero, sabiendo que la mejor ayuda que podia brindar a los afectados era no ser un patético mirón, y había demasiado gente ayudando sin que se le necesitase. pero el día me cambió para siempre. En mi casa, mi amá y mi hermana, revolucionadas, me hicieron darme cuenta de donde salió mi vocación periodística.
Vaya, fue increible. Eso mismo pensaba mientras comía.
un plato de carbonada. con pebre. y un par de marraquetas.

CAPÍTULO TRES: ¿PORQUE INDIANA?

He adoptado el título del capítulo de uno de los mejores post de Mr. Guerrero. No, no me piqué porque haya sido tan bueno, es sólo que descubrí que Indiana es mi héroe cinéfilo preferido, y me sorprendió saber que tenía uno. De ahí entonces, la cita.
Entrando en el tema, creo que fueron las historias de Jones uno de los factores causante de mi excesivo amor por el cine, y por lo que a pesar de todo defiendo las películas estadounidenses como las mejores del orbe. ¿Porqué Indiana?, bueno, pues por varios motivos que detallaré a continuación:

- La imagen: uno tiene un héroe porque siempre éste simboliza algo más de lo que uno es, independiente de las similitudes. Henry Jones Jr. es un tipo inteligente, muy perceptivo, que ha leído mucho, que ha investigado mucho, pero además es un tipo con pinta, las chicas tienen tanto para reprocharle como para adorarle, y él lo sabe (ahí tenemos el caso de sus alumnas, una ex bastante ruda, una rubia tonta o una espía-alemana-nazi-ambiciosa-cínica-femmefatale).
- Lo "real": Indiana no ha logrado tener tantas aventuras porque posea super poderes ni porque venga del espacio exterior o haya presenciado el asesinato de sus padres: el es un profesor universitario, un doctor de hecho, que no por nada es enviado por el FBI (¿o la CIA?) a buscar el Arca Perdida, que tiene muy buenas conexiones con otros arqueólogos, que tiene manejo en distintos temas, habla idiomas,prefiere pegarle un buen tiro al árabe que le amenaza en vez de aceptar un juego de espadas a muerte (como lo haría un héroe de películas antiguas). Además es muy humano, se le ve cuando queda hipermagullado tras las correrías, tiene fobias (las serpiente), tiene traumas (problemas de comunicación con el apá), sabe cuando salir huyendo y no duda en hacerlo, etc. Es una persona.
- La niñez: aqui no me cabe la envidia sana. Reconozco que le odio por su infancia. La mía fue muy feliz, pero... A saber: le enseño a jugar béisbol a León Tolstoi y ambos huyeron juntos de sus respectivas casas, tuvo una clase de nociones de filosofía con Nikos Kazantzakis, aprendió sobre Platón en el coliseo de Atenas, estuvo haciendo cine con Eric von Stroheim en sus inicios, en fin. Todo lo aprendió de primera mano.
- El padre: este señor, lo que tenía de frío y flemático lo tenía de inteligente y práctico. Instruyó a su hijo mejor que todos el gremio docente mundial. Perdonen por ser majadero sobre el tema de la niñez, pero si hubiera estado en el zeppelin cuando padre e hijo conversaban, y éste último le dijo 'nunca nos comunicamos', o algo por el estilo, no dudaría en lanzarme al medio a defender al viejo. Eso es ser malagradecido. Aunque, bueno, el asunto de la comunicación es super importante, Indiana tenía sus razones para reprocharle a su papá. Quizá él envidiaría la relación que tengo con el mío.
Es un gran tipo, este Jones. Le admiro, y con esto también admiro a sus padres creativos: George Lucas y Steven Spielberg. Esto es mi personal homenaje para ellos.

Y como palabras finales, Indiana, te apoyo totalmente en tu desición de cambiarte el nombre por el de tu perro. Tuviste más valor que yo. Aunque en mi caso tendría que haberme llamado "Principe" Kane.

CAPÍTULO DOS: UNA NOCHE

Recuerdo el peor día de mi vida. No creo, por ejemplo que el mejor día de la vida de un casado tenga que ser precisamente el día del casamiento. Yo estuve muchos años de mi vida imaginándome el "mágico" primer día de universidad, pero fue bastante simplón. En realidad la vida muchas veces es bien simplona, a veces soy yo el que intenta darle mayor connotación a lo cotidiano. En la universidad aquella vez fui con una polera azul muy humirde, y unos jeans hiper gastados y remendados. Conocí a un par de compañeros, me asombré de la enorme cantidad de damas asombrosas (el que lee, entienda) en tan pocos metros cuadrados, y listo. Para la casa. Pasé momentos terribles también, la depresión por ejemplo, de la que odio hablar mucho, no porque quiera evadirme, sino que ya he dicho demasiado. O demasiado para mi gusto. fueron varios años, prácticamente toda mi enseñanza media, y lo sobrellevé con humor, y luego con la fe en Dios. Bueno, aquella polera azul está a un par de metros de mí, toda hecha pedazos, y la uso como paño para limpiar cuando es necesario y falta mucho para que llegue la auxiliar. No saben lo difícil que es encontrar un paño en el liceo. Y, claro, aunque llegué con grandes expectativas a la u de encontrar una chica asombrosa, nunca me he asombrado más de la cuenta. Porqué, no tengo idea. Bueno, en realidad si. El primer año estaba olvidando, el segundo sanándome y este año.... este año recién comienza. Eso me irrita de dicha. De verdad lo digo. Bueno, fue aquella depre la que me dió el peor día de mi vida. Era un domingo. Llegamos a la casa desde la iglesia, y como si fuera un año bisiesto o capricornio estuviera posado sobre un cuarto de equinoccio del Estadio Monumental, mi familia se puso de acuerdo para ver una película. Fue "Los Intocables", de Brian de Palma. Ni tan buena, pero para mi en aquel entonces lo era. Disfruté con cada átomo de mi ser cada fotograma de cine. La muerte de Sean Connery era como un anticipo de mi propia muerte. Era el último día de vacaciones de invierno. Mientras veía un ascensor con dos personas muertas en la tele pensaba "no tengo ningún motivo para ir a clases mañana ni nunca. Odio la contabilidad, odio a los contadores y toda su cofradía, odio a mi padre que está al lado mío sentado a punto de quedarse dormido. Odio a toda mi familia, y a mi mismo, por adjudicarme el amargo derecho de odiar". Terminó la película. A dormir. Intenté poner cara de sufrido, pero creo que sólo la veía yo. recordé vagamente que existían altas probabilidades de que Dios existiera, y ordenando cuadernos me dije nuevamente "¿Que motivo puedo tener para ir mañana a clases?". Un cuaderno se me fue al suelo y de él salieron unas hojas sueltas. Era el libreto, el libreto del cortometraje que había estado presentando como proyecto muchos años antes, del cual hice un cásting ayudado por la productora, una chica del liceo de la cual estaba profundamente falled in love, y que, claramente jamás me tomaría en cuenta. Casi lloré (casi), y me di cuenta de que tenía que terminar el corto.
Decidí terminar el segundo semestre de aquel cuarto medio (aún me quedaba el quinto comercial) en el patio del liceo con una cámara al hombro. Me fui a acostar. Lloré sin lágrimas (eso no se lo doy a nadie, ni siquiera a Steven Seagal) y comenzé a suspirar, pausado y fuerte. Era agosto. un horrible agosto. no pensaba que desde el día siguiente en adelante mi vida tomaría giros tan afortunados como inesperados, como también mi carácter y mi corazón, y que decidiría perdonar a todos, amar a todos lo más sinceramente que se puede amar, y que jamás un invierno me haría sufrir. Suspiraba no espontáneamente, sino para que mi madre o padre me oyeran, y quizá se levantaran, y quizá me arroparan, y quizá me dieran un beso y si tenía mucha suerte quizá podrían preguntarme que me pasaba. Pero no. Todo siguió su curso. Como Dios quería que siguiera. Y me dormí. No sé como pero lo hice. El día que intenté quitarme la vida (un par de semanas después) no fue tan malo. "Eso" duró breves instantes. Pero aquella noche, el último invierno triste, el peor día de mi vida, tuvo las cualidades suficientes para ser catalogados así. ¿Saben porque lo cuento? porque ya pasó. De todas las formas, todo ha pasado.

CAPÍTULO

UNO

Salgo de una calle plantada en medio de casas añejas
de tanto vivir amargadas
camino por un lodazal de cemento
que no se ha secado del todo.
en veinte años
mis zapatos siempre sin lustrar,
me llevan a la micro de siempre
de todos los miércoles
de todas las ocho cuarentaicincos
de todas mañanas.
¿porque veo detrás de estos lentes?
¿porqué caminan delante de mi,
si al final los llevo yo?
(¿alguien me puede llevar a mi?)
(¿alguien me puede explicar que
estoy diciendo?)
la cientosetentayuno me deja a dos cuadras
la trescuarentayséis a media cuadra
el candado cerrado del portón lateral hace que la
trescuarentayséis
se vuelva tan molesta como la
cientosetentayuno.

DOS

la dulce biblioteca me espera con las puertas cerradas
(la voy a abrir)
ahh, la dulce biblioteca me espera siempre con las puertas abiertas,
los alumnos me saludan con los brazos abiertos
los profesoresparadocentesdocentesyadministrativos me tratan como
si me recibieran con los brazos abiertos.
la liquidación de sueldo la recibo con los brazos abiertos
la miro con los ojos apretados
liquido la liquidación con las manos cerradas.


TRES
uno que gusta del periodismo, quiere ser periodista
no amateur, ni loser ni snob, sino llegar a ser senior.
idealmente me gustaría ser el mejor de la clase
verdad que no es para pavonearme, ni parecido
es que me gusta sentir que me supero
racionalmente no sé como decirlo.
sé que competir no siempre es bueno
intrínsecamene debo comprenderlo
demás está decir que todo queda en sueños
así que del montón por el momento sigo siendo.
(de este acróstico he sacado mi peor verso)

CUATRO
me lleno de energías y alegría(s)
con los chistes del Jérnan
con las conversaciones de la Dan
con la voz y los comentarios cáusticos de la Filomena
con los chateos que sostenemos con Mr Guerrero
con la amistad del Baro
con la transparencia del rodrigodfx
con las profundas reflexiones (de las que ni él se da cuenta) del sshhiro.
con la eli. la bella eli y su bella risa
con la extrañeza que me causa no ver a la Juanita ni a la Maiga
con la melancolía de la andeita_melancolica
con la increíble sencillez del christian
con la lore, aún por conocer, pero prometedoramente amigable.
con la chica y la kéit, que no se dan a torcer y aún dan esperanzadoras vueltas por el campus.
(sorry por los que olvidé. sincerely sorry, from all my heart, sosososorry)

CINCO

soy Jerry_Kane
bibliotecario, estudiante de periodismo
recuperándome de una aguda crisis de antiautoestima alta
gracias a Dios, en casi un 95,83 %
nací a los cero, de nuevo a los diecisiete, de nuevo a los veintiuno.
de padres geniales, de madre cantante y padre artista
(ambos títulos tácitos)


SEIS

Bienvenidos de nuevo.
espero que nunca se aburran.

BLOG FOTOLOG AWARDS 2005

Agradecemos el increíble apoyo que tuvimos, y los votos de personas que ni siquiera son cercanos a los participantes y leyeron cada post para votar.

Dentro de las votaciones se dieron tres empates en votos, y una categoría fue declarada desierta, por tener sólo un voto, ya que la academia consideraba desde tres en adelante.

Y LOS GANADORES SON....

MEJOR BLOG / FOTOLOG:“Andreita_Melancólica” (Andrea Herrera) http://andreitamelancolica.blogspot.com

MEJOR ESCRITOR(A):Andrea Herrera (Por blog “andreita_melancólica”)

MEJOR POST:
“¿Porqué Batman?” de Francisco Guerrero http://angelesenguerra.blogspot.com/2006/01/porque-batman.html

MEJOR POST EXISTENCIAL
“Loser???!!!!!” de Andrea Herrera (http://andreitamelancolica.blogspot.com/2006/01/loser.html)

MEJOR POST ROMÁNTICO
“En Blanco” de Álvaro Rivera (http://alvarofrs1.blogspot.com/2006/01/en-blanco.html)

MEJOR POST HUMORÍSTICO
“Siguiendo Con fotos Viejas” de Rodrigo Castro http://www.fotolog.com/rodrigodfx/?pid=11306977

MEJOR POST ELECCIONES PRESIDENCIALES
SE HA PRODUCIDO UN EMPATE ENTRE

“Día histórico para nuestro país y para mi hijo” de Pamela Urbina (“Niña Serrana’s fotolog) http://www.fotolog.cl/Nina_Serrana/2059576
, Y
“Una Tarde Con (y por) Michelle” de Raúl Pinto (http://mundojk.blogspot.com/2006/01/capitulo-veinte-una-tarde-por-y-con.html)

MEJOR POST FREAK (ABSTRACTO, SURREALISTA, INENTENDIBLE, DIFERENTE)
“Ante los pedidos de los fans” de Rodrigo Castro (http://www.fotolog.com/rodrigodfx/?pid=11317037)

MEJOR FRASE
” Lo siento pero esto es todo lo que soy y nunca he querido molestarte, soy solo un tipo escribiendo como en series de televisión para aquella doncella inalcanzable que se sube a su caballo y se va” de Francisco Guerrero (http://angelesenguerra.blogspot.com/2006/01/como-en-una-serie.html)

MEJOR COMENTARIO
SE HA PRODUCIDO UN EMPATE DE VOTACIONES ENTRE

Pamela González (Pamela Madness) contando la anécdota en el día de votaciones (http://mundojk.blogspot.com/2006/01/capitulo-veinte-una-tarde-por-y-con.html)
, Y
“rodrigodfx @ 2006-01-30 13:00 said: Felicidades....Y Mamá Cuándo????????' Jajajajjaja”, cuando natty da la noticia de que será tía (http://www.fotolog.com/_natti)

MEJOR FOTO
SE HA PRODUCIDO UN EMPATE DE VOTACIONES ENTRE
Sólo Andrea (http://www.fotolog.com/andrea_placebo/?pid=13551471)
, y
Poli’s neck (http://www.fotolog.com/pam_madness/?pid=13186436)

MEJOR COLLAGUE
http://fotolog.cl/Yiro_top/2049261

MEJOR BLOG/FOTOLOG EXTRANJERO (DE LOS LINKS DE RECOMENDADOS DE CADA UNO)
La Categoría ha sido declarada desierta.


TOTALES:
ANDREA HERRERA: CUATRO GALARDONES
RODRIGO CASTRO: TRES GALARDONES
FRANCISCO GUERRERO: DOS GALARDONES
PAMELA GONZÁLEZ: DOS GALARDONES
ALVARO RIVERA: UN GALARDÓN
PAMELA URBINA: UN GALARDÓN
YIRO GATICA: UN GALARDÓN
RAÚL PINTO: UN GALARDÓN

¡FELICIDADES!!!!!


ESTAS SON LAS FOTOS DE LA ENTREGA DE PREMIOS

La ceremonia estuvo a cargo de Osvaldo Puccio, quien hizo su primer pituto después de salir de La Moneda. Su carisma y su humor austríaco permitieron que la velada fuera agradable.

Nuestro fotógrafo no logró hacer instantáneas de calidad, ya que sólo tiene dos años. Es por ello que no salieron los galardones, ni los fondos son tan perfectos.

La Gran Ganadora de la Jornada, Andrea Herrera, recibe los premios por parte de Brian Molko

Rodrigo Castro, la gran sorpresa de la noche, recibe muy emocionado sus premio por parte de Marlen Olivari y... Ernesto Belloni

Francisco Guerrero, premiado por las disputadas categorías "Mejor Post" y "Mejor Frase", recibe su premio de manos de Kim Basinger, Nicole Kidman, Michelle Pfeiffer, Alicia Silverstone, Uma Thurman y Katie Holmes. Siete Batman-girls

Pamela González, recibe sus premios de parte de Miguel Bosé y Charly García, quien andaba medio indispuesto

Pamela Urbina se siente altamente emocionada por su reconocimiento, recibido de parte del staff de Tulio Triviño, con quien se le vió coqueteando. Consciente de los problemas sociales que aquejan a la comunidad indígena, asistió a la ceremonia vestida de mapuche

Alvaro Rivera no asistió a la ceremonia por estar en preparativos de matrimonio, pero envió un saludo telefónico

Yiro Gatica recibe su premio de manos de James Dean, traído especialemente para la ocasión.

y Finalmente Raúl Pinto, Alias Jerry_Kane, organizador de la jornada, recibe su galardón de manos de Angelina Jolie interpretando a Lara Croft (como dijo Napoleón, el que organiza, parte y reparte, le toca su Bonaparte)




NUEVAMENTE A TODOS, GRACIAS!!!